AL FONDO DE LA ESCENA

 

He cruzado el umbral. Estoy en casa.
Después del frío, y el viento y los veranos
he venido. Saludo a los objetos
Con un suspiro grave y respetuoso.
La sala decorada con flores que parecen
desplomarse carnívoras sobre los comensales.
He ocupado mi silla. Alguien comenta
el precio escaso de la vida humana
en un país remoto y las noticias
dejan caer promesas de un futuro
que merezca la pena. La mujer
me sirve una sonrisa.
El hombre habla con ella como quien acaricia
un sueño que se hiciera cotidiano.
Bajo el mantel los niños se pelean.
La sal. El pan. La mesa como siempre:
cada cual en su sitio, absorto en la tarea
de ser el personaje que la trama
dispone.
Así, ya ves, somos felices.
Ignoramos que un día la ausencia de la madre,
esa silla vacía, inconcebible,
hará que el niño aquél -al fondo de la escena-escriba estas palabras.

Eduardo García

Miguel Poveda & Buika "Puro Teatro" - La Noche en Blanco - Homenaje a Pe...

El niño amaestrado

Miraba sus piececitos tapiados

como tallados litorales.

Huir de la tiranía de sus pasos

le haría bien.

Palabras

                descalzándose

                                            sin tiempo.

 

(Rosana  Acquaroni)

 

Castillos de arena...

¿Por qué no me dijiste que estabas construyendo
ese castillo de arena?
Hubiera sido tan hermoso
poder entrar por su pequeña puerta,
recorrer sus salados corredores,
esperarte en los cuadros de conchas,
hablándote desde el balcón
con la boca llena de espuma blanca y transparente
como mis palabras,
esas palabras livianas que te digo,
que no tienen más que el peso
del aire entre mis dientes.
Es tan hermoso contemplar el mar.
Hubiera sido tan hermoso el mar
desde nuestro castillo de arena,
relamiendo el tiempo
con la ternura
honda y profunda del agua,
divagando sobre las historias que nos contaban
cuando, niños, éramos un solo poro
abierto a la naturaleza.
Ahora el agua se ha llevado tu castillo de arena
en la marea alta.
Se ha llevado las torres,
los fosos,
la puertecita por donde hubiéramos pasado
en la marea baja,
cuando la realidad está lejos
y hay castillos de arena
sobre la playa...

G. Belli

Aparición urbana

¿Surgió de bajo tierra?
¿Se desprendió del cielo?
Estaba entre los ruidos,
herido,
malherido,
inmóvil,
en silencio,
hincado ante la tarde,
ante lo inevitable,
las venas adheridas
al espanto,
al asfalto,
con sus crenchas caídas,
con sus ojos de santo,
todo, todo desnudo,
casi azul, de tan blanco.
Hablaban de un caballo.
Yo creo que era un ángel.
 O. Girondo

Adagio in G Minor (Albinoni)

"Su mundo"

MUJER EN LA COCINA

Se le rompió la risa

en una nota musical,

un quiebro de la voz  en alguna tonadilla.

Ningún piano completó el acorde.

Desconcertada,

en la cocina comprendió

lo inútil de las flores en el pelo,

la pincelada roja de los labios,

el rubor añadido...

Sin haberse marchado,

no estaba ya en su vida el compañero.

Se supo en soledad

y descendió hasta las baldosas

al contemplar la vida que escapaba

entre el vapor de un guiso

aromado con ramas de tomillo.

Juan Carlos Calderón

SOÑAR DESPIERTOS

Soñar despiertos siempre

para no renunciar al entusiasmo

 y que el hombre no olvide su vocación de nube, el súbito

resplandor incendiando su mirada

alfarero del mundo comadrona

que asiste al parto de sus propios sueños

Enya - Only Time

LOS ÁNGELES DEL MAR



 Los ángeles del mar, cuando llega la noche,

arrastran suavemente a los ahogados

hasta playas amigas,

y allí limpian sus cuerpos de algas y medusas

y peinan sus cabellos con esmero

para que no parezcan tan difuntos

y sus madres, al verlos,

no piensen en la muerte.

A veces depositan sobre sus pobres párpados

dos sestercios de plata recogidos

de algún pecio profundo

para borrar el miedo de sus ojos

y que el asombro vuelva a sus pupilas,

o ponen en sus manos caracolas y pétalos

como si fueran niños que dormidos

quedaron en sus juegos.

Finalmente, con leves movimientos,

abanican sus rostros muy despacio

y ahuyentan de sus labios las últimas palabras

dejándoles tan sólo los nombres de mujer…

Casi siempre suplican a los altos querubes

que trasladen sus almas con cuidado,

porque el mar dejó en ellas

salobres arañazos,

golpes de barlovento, heridas abisales,

y en el más largo instante

vieron como sus vidas se alejaban, se hundían,

en el temblor callado de las aguas,

y con sus vidas iba su memoria,

y en su memoria todo cuanto amaron

o pudieron amar,

y su dolor fue grande…

Cumplida su misión, vuelan los ángeles

hacia las blancas ínsulas del sueño,

y los ahogados quedan

solitarios y espléndidos

en sus dorados túmulos de arena,

serenos como dioses,

dignos en su derrota,

esperando que nazca la mañana,

que les cubra la luz,

que jamás les alcance

el frío del olvido.

Antonio Porpetta

Música Clásica China. Classic Chinese music. 古箏

"La ha vuelto loca el silencio y la obsesión de si misma; loca, al sentirse tan sola en medio de esa noche que es una obsesión redonda..."

SI YO PUDIERA MORDER LA TIERRA TODA...

Si yo pudiera morder la tierra toda y sentirle el sabor sería más feliz por un momento...Pero no siempre quiero ser feliz es necesario ser de vez en cuando infeliz para poder ser natural...No todo es días de sol y la lluvia cuando falta mucho, se pide.Por eso tomo la infelicidad con la felicidad.Naturalmente como quien no se extraña con que existan montañas y planicies y que haya rocas y hierbas...Lo que es necesario es ser natural y calmado en la felicidad o en la infelicidad. Sentir como quien mira. Pensar como quien anda, y cuando se ha de morir, recordar que el día muere y que el poniente es bello y es bella la noche que queda. Así es y así sea.

¡Sabed que ya no hay noche!

No busques al amigo para matar las horas, sino búscale con horas para vivir.